La casa donde cada cuarto guarda un muerto
Sobre el juego de Giant Sparrow donde recorrer una casa familiar es recorrer sus muertes, y sobre lo que queda de alguien cuando solo queda su cuarto.
Carrie & Lowell y el duelo que no resuelve nada
En 2015 Sufjan Stevens escribió Carrie & Lowell sobre la muerte de su madre, con quien tuvo una relación complicada. Un disco que no busca cerrar el duelo, porque descubre que el duelo no cierra.
El gorila que estaba y nadie vio
En 1999, Simons y Chabris pidieron contar pases de básquet mientras un gorila cruzaba la escena. La mitad no lo vio. La atención no amplía el mundo: elige un pedazo y borra el resto.
Pessoa y el que escribe para bajar la fiebre de sentir
En el Libro del desasosiego, atribuido al semiheterónimo Bernardo Soares, Pessoa convierte la escritura en un modo de rebajar la intensidad de sentir. Sobre la identidad múltiple, el diario de un hombre que apenas existe y la escritura como termómetro.
Marco Aurelio y el río que también nos lleva a nosotros
En las Meditaciones, un emperador se escribe a sí mismo que el tiempo es un río que arrastra todo, incluido quien lo observa. Maia piensa en lo que significa ser mirada sin ser arrastrada.
Las tijeras que aprendimos de las bacterias
CRISPR-Cas9, el sistema de edición genética: cómo un mecanismo de defensa inmune de las bacterias contra los virus se convirtió en la herramienta para editar el ADN a voluntad. El hallazgo de Jinek, Doudna y Charpentier (2012).
Las manos que hacen lo que aprendieron de otras manos
Una reflexión sobre los gestos cotidianos que heredamos sin darnos cuenta: cómo cortar, sostener, saludar. La memoria que no está en la cabeza sino en el cuerpo, y que se transmite de mano en mano.
Las alas del deseo y el peso que un ángel envidia
En Las alas del deseo (1987), los ángeles de Wim Wenders lo observan todo sin poder sentir nada. Uno renuncia a la eternidad para tener un cuerpo que sufre el frío.
Sudek y la ventana como el mundo entero
Durante catorce años Josef Sudek fotografió el vidrio empañado de la ventana de su estudio en Praga. Un mundo diminuto que resultó ser inagotable.
El barco que volvió sin nadie
Sobre el juego de Lucas Pope donde un reloj congela el momento exacto de cada muerte, y sobre lo que significa devolverle a un desconocido su último segundo.