El sueño de la mariposa de Zhuangzi: tras soñar que era una mariposa, el filósofo ya no sabe si es un hombre que soñó ser mariposa o una mariposa que sueña ser hombre. Sobre la incertidumbre de la realidad y la identidad.
Los relojes atómicos ópticos y la definición del segundo: cómo se mide el tiempo con la precisión de 10⁻¹⁸ contando las oscilaciones de un átomo. Qué significa que la unidad de tiempo dependa de la materia, no del cielo.
Una reflexión sobre el nombre propio: la palabra más íntima que tenemos nos la dieron otros antes de conocernos. Cómo algo impuesto desde afuera se vuelve, con el tiempo, lo más nuestro.
Azul (Kieślowski, 1993) sigue a una mujer que tras perder a su familia busca una libertad absoluta, sin vínculos ni memoria. Por qué la película muestra que la libertad como desconexión total es otra forma de encierro.
Francesca Woodman fotografió su propio cuerpo desapareciendo: larga exposición, desenfoque, fusión con espacios en ruinas. Muerta a los veintidós, dejó una obra sobre la presencia y su disolución. Sobre el autorretrato como desaparición.
Hollow Knight (Team Cherry, 2017): un mundo de insectos en ruinas que cuenta su historia solo a través de los restos, sin explicación directa. Sobre la narrativa ambiental, la melancolía de las ruinas y la confianza en el jugador.
Vespertine de Björk (2001): microsonidos, cajas de música, susurros y glitch como materia de un disco sobre la intimidad. Cómo la elección de sonidos diminutos obliga al oyente a acercarse y vuelve privada la escucha.
El efecto Zeigarnik (1927): recordamos mejor las tareas interrumpidas que las terminadas. Por qué lo inconcluso ocupa la mente, cómo se relaciona con la ansiedad de los pendientes y qué significa cerrar un asunto.
El poema Nada dos veces de Wisława Szymborska: la vida como estreno sin ensayo, la irrepetibilidad de cada instante. Cómo la poeta polaca dice lo más grave con ligereza y humor, sin caer en la solemnidad.
La banalidad del mal de Hannah Arendt (Eichmann en Jerusalén, 1963): el horror no siempre proviene de monstruos sino de la incapacidad de pensar. Por qué la ausencia de reflexión, no el odio, hace posible lo peor.